Ogni volta che la nostra passione poté inventare qualcosa di insolito, subito lo provammo, e quanto più eravamo inesperti in questi piaceri tanto più ardentemente ci dedicavamo ad essi senza stancarci.

quel lunedì

Colonne d'amore di sospirati giorni nella luce sbiadita di un giorno caduco tornano solitarie alla riscossa notturna un bacio insperato fugace, in un lampo di sogni concreti e di foreste diurne impacciata da rovi rumoreggianti e rossi come ciliegie ammaccate.

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colonne

identità violate dal nulla

la vuota verità di un destino incrociato. incombe la settimana lucrata. incombe la violazione di identità primitive, sottratte all'Es e pure al Super io. Affrontarla al meglio è difficile. Servono nervi saldi e quei nervi ahimè, sono sciolti come cani. Briglie siciliane, londinesi oppure basche levano l'impaccio di un giorno incombente che dura 7 volte 24. La pace tarda. Ormai è sera. Domani il mare sarà increspato.

Postato da: manarah a 17:08 | link | commenti (3)
mare, identità, baschi